Morsure
La morsure d'un secret tout au bord de l'oreille
Dans l'ombre d'un été que le soleil déserte.
Comme une musique rouge colorant les veinures
D'une vieille chrysalide à l'heure de l'abandon.
Après l'appel du souffle, je perçois l'interdit
Et l'enfouis aussitôt d'une pelletée de frissons.
Je brasse les étincelles sous une chape d'ambre,
Et, d'un doigt sur la bouche, je scelle le silence.
Les non-dits sont précieux si on ne dit leurs noms.