Elles sont.
Elles sont.
Je me rappelle d’un chant magnétique,
Là, juste en dessous.
Un papillon incandescent
Insecte magique
Aux ailes d’acier crantées.
Il s’ébrouait sous mes satins charnels
Quand je peignais ton ombre
Du bout des cils,
Sur des murailles de brumes
Et des ruelles de solitude en maraude.
Derrière le rimmel en fusion
Et des apparences volées aux riffs,
Tu ne m’as jamais vue.
Je n’ai pas oublié ton prénom pourtant.
Je me rappelle du papillon…
Les histoires d’amour avortées finissent là où elles n’ont jamais commencé.
Mais elles ne meurent pas de ne pas être nées.
Elles sont.