Histoire de dire...
Je vis dans un monde surréaliste.
Un univers d’odeurs et de bruits belliqueux.
Où les murmures sont cris,
Où les couleurs ternissent le soleil.
D’idées noires en pluies de roses,
Je vagabonde aux grés des rêves.
Et je balade mes illusions de perspectives en occurrences…
Mon histoire a la langue bien pendue,
Dans un dialecte intime, elle se raconte, impudique.
Elle étale ses salissures sur des écrins d’imaginaires.
Et j’ai honte…
Mais rien ne l’arrête,
Elle se poursuit, résolument.
Je ne suis que la matière brute entre ses doigts de verre,
Elle ressasse mes échecs, les remodèle, les travestis…
Les rebaptise à l’occasion en incidents, en coups de poisse.
Mais je ne suis pas dupe et j’ouvre l’œil…
Pour décrypter patiemment les images polychromes
Avant qu’elles n’envahissent mon film en noir et blanc.
Que leurs couleurs hurlantes ne fracassent mes silences,
Que le poids du mensonge ne m’écrase
Infiniment…